«67 лет, как помер упырь, а эффект остался…»

Несколько лет назад я ехала в такси. Лето, ночь, я слегка нетрезва.

Таксист, молодой парень, лет 25, в шортах, с бородой-косичкой почти до колен, креативной прической и обвешанный девайсами. Рэп на бэкграунде из флешки.

И так все благостно, и вдруг он ко мне наклоняется и доверительно-наивно вздыхает:

— При Сталине как хорошо жилось.

У меня изо рта выпала сигарета. Наверное я впервые растерялась. Говорю:

— А ты, сынок, застал?

— Застать не застал, но брошюру читал. Он у богатых отбирал и бедным отдавал.

— Не, говорю, -это ты с другим героем путаешь, народных английских сказок – с Робин Гудом из Шервудского леса. Наша сказка пострашнее будет.

И стала ему рассказывать про свою бабушку-педиатра, которая получила десяточку как враг народа. И про то, что обстоятельства вины усатого перед собственным народом, начисто перекрывают сопливую риторику о сохе, атомной бомбе и эффективном менеджменте.

И добавила, что только за его бороду и шорты можно было получить очень неслабый срок.

Задумался. Нормальный парень оказался, жалко только в голове содержание буклета, рэп выключил, брошюру обещал выкинуть. Выкинул ли?

67 лет, как помер упырь, а эффект остался, и подогревается брошюрами и народным фольклором.

И не вытравить — ни дустом, ни ДДТ, ни здравым смыслом.