ВСТРЕТИМСЯ
Он переписывал номер моего оружия. Я стоял, смотрел на его сосредоточенное лицо и мне хотелось плюнуть ему в глаза.
Сказать, нет, проорать, чтобы шел отсюда к чертовой матери.
Он как будто это почувствовал и поднял на меня узкие глаза. Еще более суженные от осознания моей беспомощности, и от того, что может быть даже наслаждался происходящим. —
Где-то я тебя видел, с…ку… — пробормотал я сквозь зубы. Он не расслышал.
Просто еще раз поднял голову и шумно потянул носом: — Чо?
Я мог бы ему рассказать, что это моя земля.
Даже не в том плане, что украинская, это само собой — я вырос в соседнем селе.
Я здесь гонял на велосипеде, среди полей пшеницы, в пыли и обгорелый под палящим солнцем.
Бабка моя, не успев меня накормить, вскидывала руки и качала головой — опять к вечеру жди, негодяя.
А я был счастлив. Я помню, как был счастлив здесь.
Он закончил и оглянулся, не замечая моего взгляда.
Я знаю, и он знает, что происходит вокруг. Капитуляция.
Среди этого позора я, и мои побратимы стояли, как оплеванные, копя ненависть внутри, униженные и оттого злые, как черти.
Мы снова встретились с ним глазами. Белая каска придавала ему статус, который тем не менее он так и не научился «носить» с достоинством.
— Ты русский? — Чо?
— Ты русский? — спрашиваю. Он ухмыльнулся и отошел.
Я его запомнил. На всю жизнь. Встретимся.
Елена Кудренко
